走到半路,他停下来喘气,抬头看见对面走过来一个王家军的士兵,手里也拖着一具尸体。
两个人相隔不过五六米,四目相对。
年轻士兵的手不自觉地摸向腰间,那里别着一把刺刀。
王家军的士兵也停住了脚步,身体明显绷紧了,一只手死死攥着拖尸体的绳子,另一只手也缓缓地移向腰间。
空气凝固了几秒。
然后,王家军的士兵低头看了一眼自己拖着的尸体,又抬头看了一眼对面那个革命军年轻人手里的尸体,突然松开了摸向腰间的手。
什么都没说,继续拖着尸体往前走。
年轻士兵愣了一下,也把手从刺刀上拿开了。
两个人在沉默中擦肩而过,各自拖着自己的死人,走向各自的方向。
这片开阔地上,这样的场景在一遍又一遍地上演。
一个革命军的老兵蹲在地上,翻开一具尸体,发现是个半大的孩子,穿着破旧的衣裳,胸口被弹片撕开了一个大口子。
他叹了口气,把孩子抱起来,轻轻放在担架上。
旁边一个王家军的士兵也在翻找,翻出一具穿着军装的尸体,默默地扛上肩膀。
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两个人的目光碰在一起。
“你家哪儿的?”
王家军的士兵先开了口,声音沙哑。
“十三分区的。”
老兵回答。
“……我老家也是十三的。”
沉默。
“你那个,是你什么人?”
王家军士兵指了指担架上的孩子。
“不认识。”
老兵摇摇头。
“看着小,才十二三岁,不应该死在战场上。”
王家军士兵张了张嘴,想说什么,最终什么也没说出来,只是默默地从兜里掏出一个水壶,递了过去。
老兵看了他一眼,接过来,喝了一口,又还了回去。
“谢谢。”
“……别谢了。都不容易。”