断一根,那只手就薄一分。
断十根,那只手就透一分。
断到第一百根,掌心正中裂开一道缝。
缝里没有血肉。
全是账纸。
“嗤——”
纸被火烧着的声音从掌心裂口里传出来。
传得整片虚空都是。
“哗啦啦——”
账纸在火里卷成一团团灰蝶。
灰蝶一散,掌纹便暗一片。
那只手缩了半寸。
缩得很轻。
可张远看见了。
他的手缩了。
就是怕了。
“你借它们的手,它们不敢不借。”
“可它们也想收回去。”
他把灯往前推了一寸。
“我替它们收。”
灯焰往掌心的裂缝里钻。
钻进去。
顺着掌纹里的借据往上走。
走一道借据,烧一道借据。
“轰——”
火线在掌心纹路里狂奔。
一道接一道。
一片接一片。
烧到掌心根上。
那只手猛地往后一缩。
缩得极快。