虚空塌了。
塌的不是石头。
是这一片的天。
张远脚底的虚空先弯。
再陷。
陷成一圈爬满裂纹的凹坑。
裂纹向外一炸。
“咔嚓咔嚓——”
碎响连成一片。
他抬起头。
那只手正一寸一寸往他头顶压来。
风从头顶压下来。
压得他衣袍往下一沉。
他站着。
没有退。
手里的灯往上轻轻一托。
灯火立着。
青金色的光照着他的脸。
他的感知顺着那掌心的纹往上走。
走一道纹,看一道理。
走十道纹,看十道理。
走到掌心最深处。
他看清楚了。
那只手,不是从城里长出来的。
是从城底那层被压着的东西里,借出来的一只手。
借的力。
按的却是他的头。
他把灯往上托了一寸。
灯火跳了一下。
灯芯里那三千七百四十二道纹同时一亮。
亮得那盏灯从青金色变成了一片白。