灯往前推的时候,没有风声,没有火星,连火苗都没晃。
那盏灯就那么平平地往前飘,飘到影子身前,飘到那本账底下。
“哗啦啦——!”
那本账在火里一页页烧起来。
火光冲天,亮如白昼,整片虚空都被照得发白。
那些悬在半空的漫天账页也被火引着了,一张接一张,从上往下,从外往里,像一场倒着下的火雨。
张远看着那火烧。
火烧一页,那页上的名字就浮出来,浮到半空,亮一息,灭了。
灭了之后名字底下那道纹就断了,断得干干净净。
页页成灰,灰灰落尽。
影子立在灰里,没有动。
它的脸上还是一层雾,雾里什么也没有。
那件旧袍的边角被火燎着了,烧出一圈焦黑,焦黑往上爬,爬到袖口,爬到肩,爬到领,爬到那层雾底下。
雾没有散,雾里也没有表情。
“你烧的,是我这一册。”
它说。
“主城那一本,你烧不掉。”
“那便去烧主城那一本。”
影子没有接话。
它看了张远很久。
那层雾后面的目光张远感知不到,可他能感到一种极沉的重量从影子身上压过来,压得灯焰往一侧偏了半寸。
那种重量他见过,在名库渊底,在税使的账页上,在那些被写进册子里、再也抽不出来的名字底下。
“你叫什么。”
“张远。”
影子把那两个字默念了一遍。
它念得很慢,一个字一个字地念,像是在舌头上称那两个字的分量。
念完之后,它忽然抱拳。
不是揖,是抱拳。
两手在胸前合拢,左手扣右手,扣得很紧,紧得指节上都泛了白。
那是一个极老的礼,老到万兵之洲的鼎盛时代就已经没人用了,可它做得极稳,像是这个动作在它骨头里等了九万九千载,终于等到了一个人。
抱完,散。